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Comprei três livros no shopping esse sábado. Tô sem o que dizer. Na hora fiquei em dúvida entre quatro obras. Quero ir embora. Um era aquele que todo mundo já leu, menos eu; aquele infantil, o do príncipe com a maldita rosa. Não quero falar o porquê. Esse do príncipe foi o único que eu deixei de fora. Só quero me livrar dessa existência medíocre. Os outros minha mãe liberou a grana pra eu comprar. Quero ir embora, mais uma vez, pra qualquer lugar longe daqui. Um deles é o das putas tristes do Márquez. Quero não ter que explicar nada a ninguém, viver, sabe? "A vida apenas, sem mistificação". O outro que eu comprei foi o da Zaratustra, que todo mundo já leu essa merda também. Quero ouvir minha música em paz, ler minhas merdas em paz, chorar em paz, desejar em paz, viver em paz. Ah, comprei um do Kafka também. Quero xingar quem eu quiser a hora que eu quiser. Comecei a ler esse último, gostei da capa, a livraria daqui é uma decadência, poucas opções. Preciso de uma serenata sem esperança, sem cobrança, sem esperar nada em troca. Até que os três livros juntos sairam por um preço razoavelmente razoável. Deus, como eu odeio televisão. Não tem como dizer isso. Que apareça alguém nesse mundo que arranque meu cérebro de vez pra uma lavagem à seco e tire essa falta de mim mesma. Que apareça alguém nesse mundo pra eu não me sentir tão só. Enfim, meus livros novos parecem muito bons. Merda, tô chorando. Ainda faço uma biblioteca. Merda.